Esto no es poesía

En la textura en la figura sonora de las imágenes sustantivas baila el mensaje escurridizo. Encontramos en el segundo como por vez primera ciertos procesos u objetos en apariencia asibles por el idioma. Pero en el no lenguaje todo es komorebi fuera de su lengua. O lo imaginario lo atemporal del sentido que repara en el haz de luz que se cuela movedizo por entre las ramas, las hojas como queriendo alcanzar el secreto de los instantes irrepetibles.

el viento no es quien me danza en los oídos desprendiendo sensación de reparadora tortura. Quien, como personaje audaz expele arcaico sobre mí los resabios de la dexistencia impía.

No soy entonces invisible. Entera. No soy la gota insípida. Fresca. En los albores de la noche sobreviene la mudez. Durante el día la yerma conciencia. ........................ El rayo del sol me perfora la carne. Los ojos. El lenguaje. Cuando amanece la aridez entre el silencio cobarde.  

Tampoco soy la lluvia . Son focos de luz Los orificios de ese dolor ardiente. No es el viento. No es la gota. Calma en los huesos resecos. Calma el cuerpo despo(e)tico. Hay mansedumbre en la tempestad.

                 II Cuando existo el lenguaje y la sensitividad irrumpen al unísono como un dejo de olvidable placer. I Y si el no haber estado nunca el no haber existido deja un sabor amargo en la otra lengua                   es porque acá/y/ahora cuando inevitablemente estoy no hay manera de separar esos sabores esos saberes confundibles, impenetrables del primitivismo que ronda  el tiempo presente y a la vez la inexistencia.