Esto no es poesía

Nos olvidamos niños a veces como siempre Olvidamos que somos tan niños con la fragilidad de los órganos en desarrollo y de la mente boba Nos avergüenza lloriquear por la paz de la leche materna Por el calor y la suavidad del pezón izquierdo Olvidamos si miramos todo desde abajo y con miedo Y con las ganas de niño de tironear el pantalón del dios que nos toma la mano para cruzar la calle ---------------------------------------------------------------------- Empujamos el recuerdo y la necesidad con la planta del pie, hacia abajo y lo enterramos a pesar de la sangre y el llanto. A pesar de los gritos de ahogo. La ayuda nos avergüenza. Nos atemoriza que nos pisoteen la cabeza del crecimiento y nos enterramos por dentro hasta olvidar- nos. Nos falsoprotege la autodefensa y nos creemos sanos. -Nos- sana la leche de los demás, ¿y mejor olvidar a que nos sanen?

Desandar hasta mi historia, no lo sé. Tuvo pies un tiempo no hubo ojo que no la perdiera de vista. Parecieron un par de kilómetros en auto pero a pie es otra historia, la historia es otra que en aquel entonces. Un texto detallaba como se cortó, la palma y los dedos con los restos de los vidrios de un auto atropellado en la ruta, abandonado (quizás no fueron los vidrios los que sacaron sangre en los pies de la historia; el hecho es que el abandono la cegó. Y con una historia ciega no se puede. Desde antes me parece que no se puede. No se pudo. No se podía. No se podría ni en condicional). Más vale que la historia me dejó. Si saliera a buscarla de seguro me sangrarían también a mí los pies. Luego sirve el consejo de hacer reposo, si las defensas bajan puedo morir. Puedo morir con la desilusión. Con la certeza de que mi historia   está lejos. Perdida. Ciega. (Y los ciegos no le gustan a nadie). Haré reposo pues. Haremos reposo y est

- No... Bah, básicamente, a lo que voy, es que a mi vida poco social la divido en la parte de los letrados que son los que desayunan, almuerzan, meriendan y cenan letras... Y después las cagan. Y la otra parte que es la de los letrosos, que las transpiran y no se bañan... Nunca. (El otro escribe asintiendo con la cabeza en estado de comprensión incompleta). - Con los letrosos me empapo. - ¿Y los letrados? - Yyyyy... Los letrados andan por ahí...

Apago la luz cuando busco, me buscan y no hay olores y resulta raro todo es lo mismo: una piedra grande de cosas duras - el sonido deformando a ruido, la fragancia a hedor, negro humo el vapor transparente el agua-. Una piedra o bola o eso de un peso inimaginable sobre mi esqueleto quebrado, los huesos rotos y astillas (por ahí dentro); y gustoso apagar las luces, apagar la vida miserable; encontrarme siendo aplastada por enormes piedras gigantes de poca tangibilidad pero de un peso tan exquisitamente REAL. Apagar y matar y ser valiente y lamer las cosas horribles (las bolas melodiosas) melodiosas en el poema y en el temor a encontrar lo que nadie busca. Y carcajear con dientes amarillos y torcidos y oliendo a salsa roja y a saliva, pero de espeso aroma a frutas tropicales en el renglón en la tinta en la nariz de la lectura.                                       Eimí