Paradise fingers (poema pato)

Y si arrancaran mis dedos ya estarían

en la cumbre de los cielos dedísticos:

dos cielos índice

con uñas de esmalte despintado,

dos negritos sucios

por rasquetear desprolijos la tierra poética.

Dos cielos delicados de meñiques

quebrantables y modales europeos.

Dos gordísimos

de desayunar y mezquinar y atragantarse

con poemas por la mañana.

El cielo para el soltero, el cielo para el casado.

Dos cielísimos mayores, rebeldes y elevados.

(Paraísos fuck you, paraísos fuck you, sí).

Y si arrancaran mis dedos, solos,

se irían mis manos

como dos arañas gigantes

moviendo sus patitas rápido,

bajando el picaporte,

abriendo la puerta,

dejando abierta toda mi casa inmensa;

y yo me quedaría manca viéndolos

trepar egoístas por las paredes,

llegar a sus cielitos y
pintarrajearse de identidad multicolor.

Divorciarse para siempre

de mi cerebro machista y

sobreprotector.

Comentarios

Entradas populares de este blog

¿O no es tu memoria, también, esperpento y autoficción?

<< A mi otra yo, que me acompañó los últimos cinco años . A quien despido con esto . Y amo . >> <<Once there was a little girl used to wonder what she would be went out into the big wide world now she's just a memory>> Mark Knopfler Prólogo No es casual que a este breve poemario lo integren ocho poemas (además de las intervenciones de los Corifeos): Las arañas tienen ocho ojos y ocho patas y, para varias culturas, son el símbolo de la evolución, del crecimiento y la sabiduría del destino que construimos. Y viene a cuento también por dos razones: El sentido del conjunto, desde la dedicatoria “a mi otra yo que me acompañó los últimos cinco años…” o, el epígrafe, donde cita al músico Mark Knopfler: “Había una vez una niña/ que se preguntaba qué sería salir al gran mundo/ ahora ella es solo un recuerdo” (la mala traducción es mía); recorren algo así como lo que en biología se conoce como la “muda”, la renovación de los tegumento...

Veíamos a Cobain destrozado y me daba los besos más sinceros en el suelo sin sombras que nos arrastraran los pensamientos. Llamábamos los sonidos y el olor a los sueños de triunfar con las tripas en una ciudad tal vez inventada, apretando los párpados, fuerte, aferrados al instinto. Desde el piso frío igual que a los 13 me elevaba la imaginación y la vida, sin importarme llegar al final deformada y con los párpados grisáceos y sola como empecé. Como si fuera parte del sueño también el meter la llave en la cerradura mojándome con la lengua el labio superior para no despertar a nadie o volver con los pelos revueltos sin un poquito de vergüenza porque nunca a nadie una boca le puso tan cerca de la nariz la incertidumbre, hasta el punto de poder oler el futuro en el propio aliento excitado.

Sola

Me gusta una solera de los '90 que era de mamá o porque era de mamá Usarla en enero en enero cuando a la noche se pone fresquito y la tela no se me pega a la piel y se sienten como frescas las flores medio desprendidas del vestido medio idas al trago Hay un segundo aire en el roce del ruedo sobre los tobillos el estampado no se renueva y toda la vida es el mismo enero aplastado en la espalda sola que a veces parece diferente

Esto no es poesía

Buscar este blog