Esto no es poesía

¿Y si alguna vez llegara? ¿Y si dejara de acariciarte por detrás con los ojos? ¿Y si dejara de acariciar el aire con las pestañas después de verte? ¿Y si dejara de gustarme que duela? ¿Y si no llorara estúpidamente? ¿Y si no me desnudara para bañarme? ¿Y si fueran mis lágrimas las gotas de la ducha? ¿Y si fueran la lluvia? ¿Y si me viera desnuda? ¿Y si me viera llorada? ¿Y si me viera mojada? ¿Y si tuviera la posibilidad de acariciarte por detrás? ¿Y si al menos con los ojos? ¿Y si al menos con las pestañas? ¿Y si al menos con la proyección de mi vista? ¿Y si nos acariciáramos apasionadamente con los ojos? ¿Y si alguna vez escuchara en tu voz la G de mi nombre? ¿Y si alguna vez llegaras                                          pronunciándome, salvajemente?

"Capaz no está pensando en que cuándo vive o si vive o no, definitivamente ni piensa. - "                           " - eso dice, eso le leo. Eso está arriba y abajo. En su energía. Y hasta su silencio me resulta profundo. Eso dice "quiero, creo, qué qué qué, quién quién, por qué. Qué rico el mate, que rico lamer la vida a veces, que rico no lamer y tragarme la saliva también." Todo eso dice su silencio. Aunque capaz ni es silencio, capaz escribe sus pensamientos con letra minusculita para que gente como yo no la descubra ni la desnude porque es timidita y vergonzosa. Simploncilla. Qué ruido que me hace porque su real silencio serían sus gritos. Si cuando se va está todo quieto y aburrido. Quiero leer lo que queda y son todos: - "Mañana hay que..." - Juan. - "Mañana tengo que..." - María. - "Mañana, fo, mañana..." - Muchos. Ah, como ya la extraño, como...

Es incierto, si los perros desconocen palabras (incluso, tal vez, conceptos) saber lo que un perro pensaba mientras observaba a las palomas comer miguitas de pan. Sólo sé que pensaba porque la cara aplastada contra el suelo y sus ojos redonditos incapaces de pestañear me indicaban que en su mente existían tales pensamientos; que desconozco. Igual me atrevo a decir que, si hubiera sido humano, sus pensamientos habrían cantado algo así como:                                                                   "Lo esencial es invisible a los ojos". Y sería la invención de la frase ya formulada pero aperrunadamente.

Y si te pincho te pincho, te escarbo, te descarno, te pincho, te perforo, te pincho, te penetro, te pincho, permanezco. Y si me duele me duele, me molesta, me reprime, me duele, me vacía, me duele, me encarcela, me duele, váste. Y si ya no la mente no la mente, no la vida, no el alma, no la liberación, no el universo, no yo, no vos, no nadie, no alguno, no represión, no reprimida, no comprimida, no exprimida. Yo no me reprimo, yo no me reprimo, yo no me reprimo, yo no me reprimo y si al fin salís, espectro. Y si ahora y si nunca. -Me duelegusta. -Why, why, why? why? why? why?  -Why not, motherfucker. Yo no me reprimo.

Hoy que quiero taparte la boca con la palma de la mano me lamés y en el pequeño intervalo en que nos distamos me gritás y yo te entiendo.

Si te arranco la carne con mis uñas suplicantes que no te encuentran ya hace tiempo. Menos te vayas. Yo eras, vos era, no quiero arañarte la piel. Quiero verte, que no me dejes que no lo hayas hecho ya hace tiempo cuando yo entretenida con mis manos escribientes. Si te hurgo hasta el alma, soltándote entre sangre y órganos; si mis manos y mis uñas escriben sobre vos, sobre tuyo. Te vayas menos. El dolor es placer ahora, ¿sí? El dolor es am-arte, bes-arte, arañ-arte, hurg-arte, and-arte or que ya no vuelvas a mí. Dejar que otra te mate nuevamente y que sea yo.

La gota, no, no, no la gota, cómo me acaricia la nariz, cómo baja y ante el impulso del final, cómo se detiene. Cómo corre hasta caer en la curvita -bajo la nariz sobre la boca-, cómo luego se abre al llegar a la comisura de los labios, cómo se di vi de, cómo ya no es gota, cómo ya es mínimo arroyo y dulcemente me besa, cómo ya deja de correr y yo lo beso.